Conspirações da cozinha; Refugiados em Dallas

Meu cabelo cheira a caril e existem chalotas em minhas unhas. Eu tenho uma queimadura de óleo na minha mão e eu passei o dia todo na habitação pública em Dallas sem ar condicionado. Eu só tenho mal ao meu estômago, porque eu disse a eles que eu não podia comer peixe e, em seguida, esquecemos o molho de peixe, pasta de peixe e flocos de peixe na sopa.Eu meio que sabia que estava indo para baixo. Comi mesmo assim. Porque a irmandade, a irmandade, significava tanto e eu não queria ser rude.

Passei oito anos falando com refugiados. No Médio Oriente, no sudeste da Ásia, na Europa e nos EUA; Já falámos sobre educação, violência sexual, guerra e perda. Nós rimos, choramos e oramos juntos. Mas eu nunca tive um dia com refugiados como eu tive hoje. Porque hoje estávamos em cozinhas. Somente nós mulheres. Cozinhando. E mudou tudo.
As entrevistas se sentem engraçadas – eu estive no fim de receber mais do que eu gostaria de contar, e não há nada de natural nelas. Mas tantas vezes, quando falo com os refugiados, parece que uma entrevista — temos uma quantidade limitada de tempo, há um intérprete, tenho as perguntas em minha mente previamente e, criticamente, todos estamos muito conscientes do peso e da consequência de cada palavra dita. Podemos olhar para o outro. Há silêncios. Gostaríamos que pudéssemos ter alguma ponte de distância entre nós, mas a linguagem.

Hoje, as cozinhas mudaram tudo isso. Porque eu entendo a linguagem da cozinha, mesmo quando estou preparando comida que eu nunca comi antes. Descascar, picar, fritar, provar: é tão familiar para mim como é familiar para as mulheres refugiadas que eu cozinhei hoje. Assim, nossos silêncios não são tensos – eles estão cheios de ação, cheiros, barrigas barulhentas. As mulheres que nunca iriam praticar seu inglês nascente (ou extraordinário) com um intérprete e trabalhador de caso ouvindo, tagarelando quando essas figuras de autoridade estão do outro lado da sala e é apenas nós meninas na cozinha.

E quando nossos olhos estão em nossas facas e nosso alho, as perguntas podem ser feitas e respondidas que se sentiriam demasiado íntimos se nós nos olhássemos fixamente em um sofá. Nossos guardas estão abatidos; Somos mais nós mesmos. Além disso, estamos empenhados em uma atividade que nos une – fazer alimentos para nutrir aqueles que amamos, ativando nossa cultura em um nível pessoal, ajudando a obter as crianças e idosos alimentados antes de ficar mal-humorado.

Ou talvez seja que estamos em algo juntos. Estamos ensinando uns aos outros: é assim que a minha avó fez arroz, esta foi a maneira como minha avó fez isso. Cardamomo? Gênio. Você já tentou leite de coco? Năo, mas eu vou. São essas pequenas conspirações de cozinha que formam pontes, e quando caminhamos sobre elas nos encontramos um ao outro. Algo poderoso acontece quando nos reconhecemos um no outro – percebemos que não estamos sozinhos. Para qualquer um de nós de qualquer lugar do mundo, não é isso que queremos saber? Que apesar da nossa dor, das nossas perdas, da nossa dor, somos tão humanos como a mulher que mistura o batedor ao nosso lado; Como merecedor de cura e empatia e acolhida.

E fosse comigo, eu cozinharia com todos os refugiados que eu conhecesse. Poderíamos engordar nosso senso de irmandade, cair em compaixão e afirmar nossa mútua concessão a uma comunidade de dignidade e humanidade. Viva a cozinha, passe-me a panela. – Sarah Wayne Callies